“隋东……”她顿了顿，黑沉的眼眸带上雾气，嘴唇微微颤抖，“这些年，你去看过他吗？”
隋东垂眼，发丝影影绰绰地遮着他泛红的眼角。
“他不、不让我看。”
边说着，他的眼泪就掉下来了，砸在冰冷的地砖上，开出一朵凄惨的暗色水花。
“每次去，他、他都不见我。”
他的结巴是打娘胎里带出来的——不负责任把他生出来又丢给孤儿院的娘——结巴让他的语调显得迟钝又吃力，晶莹的眼泪挂在他腮帮上，略凸的腮配合着稚拙的腔调，在此时带出几分少年般的稚气。
沈墨了然地瞥过眼，悄悄抹了把泪：“难怪。”
“怎、怎么了……”
他心里突然涌上几分不安。前天烤串时，不知怎的把火钳碰掉了，措手不及去捞时，让火钳燎出几个火泡。
那几个泡火辣辣的，连带着他嘴角的烫伤疤都开始疼痛不堪，隔了十几年，这两天又烧起来，永远不会好了似的。
沈墨张了张嘴，眼泪沉默着往下流，颤着手从兜里掏出一个小小的，淡黄色的物什，递到他手上，上面有道明显的裂缝。
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