他不常说话。他只是笑，要么就说一些乱八七糟，天马行空的笑话。他不常说话，他的眼睛在墨镜后面眯成一条缝隙。
他喜欢栽花，遛鸟，斗蝈蝈，捯饬古玩，看西洋货儿。所有他没有说出口的话都变成光阴沉淀下来。
那片深沉的湿漉漉的京城。
漂亮的小少爷。
穿着绸缎马褂，拎着糖葫芦，走路跌撞，辫子打来打去的小少爷。
在胡同里转来转去的小少爷。
所有年幼的柔软都埋在城根底下。
他确实有点像是旧时代的遗物。他确实有点儿像是年岁悠久的古城里新生的草木。
后来他穿着夹克，刺儿刺儿的短发，大大咧咧的墨镜，呲牙咧嘴的叼着烟，回到皇城脚下。
这时所有关于他的故事都过去了。
也没有人认识他。
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