是歌声。
风从南岸带来了隐约的歌声。不是军队的战歌，不是教堂的圣咏，而是一种更粗砺、更原始、更顽强的声音。成千上万个喉咙发出的声音，没有经过任何训练，跑调、嘶哑、参差不齐，但每一个音符都像是从肺腑最深处挤出来的。
梅斯竖起了耳朵。
风突然停了。
歌声在那一瞬间变得清晰无比，彷佛就从他脚下的城墙根底传上来。
「??」不要让，不要让我们的孩子??
那是法语。是平民百姓说的法语，不是贵族们在宫廷里拽的文绉绉的拉丁语。粗砺的、嘶哑的、带着哭腔却又倔强到极点的法语。成千上万个法国人的喉咙同时发出的声音。
梅斯的眼眶一下子就红了。
他不知道自己为什麽会哭。他只是突然想起了母亲。想起了母亲在灶台前一边揉面一边哼歌的样子。想起了玛格丽特站在村口的老橡树下等他回来的样子。想起了米歇尔神父在每个礼拜天做完弥撒後用他那破风箱似的嗓子带领全村人唱赞美诗的样子。
但风很快又起了，歌声再次模糊成一片混沌的嗡鸣。然而这一次，梅斯在里面听到了新的东西。
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